La regina Elisabetta II (per l’esattezza: Elizabeth Alexandra Mary) ha festeggiato il novantesimo compleanno proprio nei giorni scorsi, sorridente e inossidabile, con i suoi vestiti pastello, i cappellini a volte improbabili, le borsette sempre uguali al braccio e i cagnolini tra i piedi.

Visto che è stata incoronata proprio due settimane prima della mia nascita, il 2 giugno 1953, e ha battuto il record di durata della regina Vittoria l’ho sempre associata alla monarchia inglese e fatico ad immaginare il Regno Unito senza di lei.

Evidentemente appartiene ad una stirpe longeva soprattutto se si considera che la Regina Madre è morta alla veneranda età di 101 anni.

Come la regina anche mia madre tra qualche mese festeggerà il novantesimo compleanno (ma lei con un po’ di civetteria ha sempre precisato di essere più giovane) e, anche se è un po’ meno inossidabile, tutto sommato è ancora in buona salute.

Anche mia madre, come la regina Elisabetta, ha attraversato il ‘900, ha vissuto una guerra mondiale e mentre la sua illustre coscritta guidava le jeep in divisa, lei attraversava Milano per recarsi al lavoro, con gli occhi al cielo e le orecchie tese per sentire gli allarmi aerei, con la paura di un altro bombardamento come quello che aveva raso al suolo la sua casa.

Quando rivedo le foto di mia madre, mi sembrano così simili, con i sorrisi appena abbozzati, l’atteggiamento composto, le gonne lunghe a ruota e capelli sempre così ordinati.

Erano ragazze toste e ora sono anziane signore forse ancora più toste.

Dio salvi la Regina e un po’ anche la mia mamma.