Quarant’anni fa, il 4 Aprile 1968, moriva Martin Luther King, il leader del movimento non-violento per i diritti civili, assassinato nel Tennessee mentre si preparava a mettersi alla testa dell’ennesima marcia di protesta.

Ricordo la notizia, ascoltata alla radio, che un tempo a casa mia era sempre accesa, così come, pochi mesi dopo, avrei udito quella della morte di Robert Kennedy: un’altra morte violenta di quelli che, nell’immaginario un po’ ingenuo e idealista della mia adolescenza, erano gli eroi positivi, i modelli da imitare (come il presidente Kennedy ucciso a Dallas solo cinque anni prima).

Non ho invece ricordi diretti della marcia del 1963 e del celeberrimo discorso “I have a dream”, ero troppo piccola e l’informazione televisiva non aveva ancora reso il pianeta un villaggio globale, le immagini che ho nella mia mente sono documentari e film che, negli anni seguenti, si sono susseguiti con insistenza fino a creare una memoria dell’evento: ma ho letto e condiviso le parole di King e anche grazie a quel discorso sono come sono e penso come penso.

Ogni tanto ho la netta sensazione che siamo come nani sulle spalle di giganti, forse non abbiamo la statura morale e la forza interiore che li animava, ma, grazie a loro, possiamo guardare lontano.