Il primo giorno di primavera sulle mie montagne è nuvoloso e freddino, con una spruzzata di neve in serata, più che Pasqua sembra Natale, solo che mancano le luminarie e la neve ricopre i fiori che, copiosi e coloratissimi, punteggiano di mille colori i prati.

Camminando lungo il sentiero si incontrano fazzoletti di verde ricoperti di crochi bianchi e viola, più in là eleganti campanellini, oltre una balza erbosa è la volta egli anemoni e poi gli ellebori ormai sfioriti e, dappertutto, macchie di primule splendenti.

Le specie si raggruppano e mutano a seconda dell’esposizione al sole, della qualità del terreno, delle correnti d’aria che scendono dalle cime o salgono tiepide dalla valle, ma dovunque sono fiori a perdita d’occhio.

Il bosco è pieno di fruscii, di cinguettii armoniosi, ogni tanto in lontananza risuona l’insistente rumore del picchio e il canto continuo dei torrenti gonfiati dal disgelo.

Dappertutto c’è un profumo di risveglio che mette allegria anche se la porta dell’inverno non è ancora chiusa del tutto e, di tanto in tanto, il freddo cerca di farsi sentire.